martes

La primeravera en Buenos Aires

La primavera en Buenos Aires no es cualquier primavera
esta re-linda para ser sincera, 
esta como la de mis mejores
esta como para decir 
que alguna vez renací aqui.

La primavera en Buenos Aires no me da alergia
es lluviosa y tormentosa,
es lluviosa y calurosa
de vez en vez corre un viento tibio
parecido al del otoño 
las hojas volviéndose de color

los colores más alegres,
más vivos que nunca
más mios que cualquier día 
los colores que se hacen eternos
que no se acaban...

las noches llenas de picardía
los momentos infinitos
la risa simple

el aire fresco que apenas toca mis brazos
y ese escalofrío que me recuerda el raco.

En fin...

La primavera en Buenos Aires es distinta,
la hago mía y parte de mí,
así ya pertece a mi historia,
y la historia va conmigo,
entre mis brazos,
mi cabeza,
mi caminar.

jueves

Mi casa

mi casa es el mejor lugar del mundo
de mi mundo, si del mio

mi casa fue mas de una
estubo en mas de un lugar
y mas de alguna vez quize nunca olvidar

sin embargo aprendi del cambio
y aprendi del movimiento
y aparecí aqui, mas que acompañada...

antes pedía a gritos estabilidad
y hoy espero mas q nunca movimiento

mi casa es mi casa porque ustedes la hacen mia
es mia porque es nuestra
porque compramos en pompeya
porque la construimos con cada peso
con cada deuda, con cada carcajada
y sobretodo con cada abrazo
justo hoy que lo nececité

porque somos tan distintos y tan nosotros
porque ya es como si fueramos uno
porque una vez cerrada la puerta de juramento
la confianza es aquella que no existe de aqui para afuera

como si fuera de toda la vida...
como si fueramos complices,
como si caminaramos juntos,
y es que lo hacemos
y lo hacemos de verdad

gracias a cada uno
por las puertas abiertas
por la particularidad de cada palabra, cada mirada,
por compartir experiencias, y abrazos, y consejos...

por estar.

11 de septiembre

Todo el día pensé q hoy debía escribir.
es de madrugada y el sueño volo nosé donde.
y aqui estoy otra vez.

35 años y un mundo que se desvanece.
un mundo donde puedo escribir sobre cualquier cosa
y cualquier cosa puede parecer terrible
terriblemente patética
o terriblemente tragicomica
porque vivimos en un mundo peligroso, 
entonces, ¿vale la pena correr el riesgo?. (clases de filosofía, martes y viernes de 15. a 17.)

puedo parecer muy difusa
y es que realmente lo soy
mientras escribo, mientras camino,
mientras pienso y lo represento. 
aqui.

aun creo en la imposibilidad de vivir en un lugar sin historia
porque la memoria es historia
y la historia es proyección
es no olvidar para recordar siempre 
es no olvidar para que nunca más 
es no olvidar para seguir adelante

el hombre pierde la confianza en si mismo
y todo se desarma en un segundo
entonces, nunca más, repito
porque no hay nada más que uno
uno y otro.

el otro que es uno
y es uno en cuanto a hombre y mujer
es apoyo, es confianza, es conciencia
y la conciencia es equilibrio
pero el equilibrio debiera ser justicia,
y la justicia aún  no aparece
¿donde está? ¿donde quedó?

¿donde se escondieron las palabras, las promesas...?, 
la democracia,
que palabrota tan gastada,
casi tanto que no existe para mí.

será posible que dos horas al día
sea suficiente para hablar de sociología
de sociedad, de siglos en minutos,
de procesos, de teorias de estado,
de tranformaciones sociales,
cambios, cambios, cambios (clases de sociología, lunes y jueves de 11. a 13. )
y que sigamos acá?

viviendo asi como si nada
hablando de los años como si pasaran así
hablando de procesos historicos,
de revoluciones, de progreso...
y sigamos viviendo de esta manera?

es posible, insisto,
abarcar la historia en minutos,
es posible entenderla,
creer en un todo, 
crear hipotesis,
buscar soluciones?

a esta altura,
a estas horas de la madrugada,
con 35 años de una historia que aveces pienso q se olvidó
sinceramento, creo...
pero aveces ya nisiquiera se en qué.


domingo

Anónimo


Un anónimo regaló palabras precisas
de aquellas que hay pocas
de aquellas que hacen pensar otra vez

me dijieron entonces:
escribe sobre eso,
y sin saber mucho que hacer
estoy aqui.

siempre pensé en el anonimato
pero nunca creí q algún dia moriría por la duda

es algo asi como la historia del gato,
que murió de curiosidad
ja.

el principio de insertidumbre
dijo un cantautor importante
que denuevo me hace pensar:
quien, porque y para qué

llegar por llegar
el interes no es reconocer
es solo decir, 
solo entregar

¿seguimos jugando?
o me decís de una vez.

la duda me mata
me envuelve
me gusta

miércoles

Creo

Hace días que creo,
creo que desde siempre
pero hoy, frente a frente
creo que aún no sé como comenzar

creo canciones,
pero sobretodo creo en ellas

creo es todo

mientras bailo sin apenas moverme
mientras miro, 
cómo, 
déjo y busco
mientras respiro y suspiro

creo en la complicidad del otro
pero no creo en todos en cuanto uno

creo palabras ajenas
creo en el vacío, creo nada

aveces desaparesco
nisiquiera existo
pero creo que me gusta

creo de crear
creo de creer

eso creo